Zoo Station. Camping.

Antepenúltima foto de la serie, esto se acaba pasado mañana. Fin de Berlín, de una vez por todas. Termino el Día del Padre lo que empecé a pergeñar por Todos los Santos, hace cinco meses, cuando me dieron la oportunidad de publicar en el blog de PHotoEspaña. Era inevitable cerrar el círculo y tratar de atar cabos. Por eso, si lo primero que escribí fue que "el día que llegamos a Berlín, Alis y yo acampamos en una piscina abandonada que habían reciclado en bar", lo justo es que termine contando cómo era aquel sitio. Que hable de las tiendas amontonadas, que cuente cómo se nos colaba un zorro todas las noches y merodeaba entre los zapatos, que describa las fiestas de británicos borrachos. Te levantabas, ibas al baño y tenías la sensación de que estabas en un lugar disfrazado de otra cosa, con reglas nuevas. Como cuando vas a las boutiques de la calle Barco y notas que todas eran prostíbulos el viernes pasado, que donde ahora están los jerseys doblados había antes una tía bailando en bolas. En aquel camping de Berlin la lógica de las cosas estaba invertida de una forma similar: jugabas al tenis en el fondo de la piscina y te tomabas una cerveza en el trampolín. Oliendo a cloro de los años ochenta. Para comprender mejor lo que trato de explicar se puede pinchar en "leer más", porque en la segunda parte del post hay otra foto.