USA. Mecánico. (17)

Me parece que se llamaba George pero no estoy seguro porque cuando nos encontramos llevábamos toda la mañana conduciendo y apenas hablamos un segundo con el motor en marcha. Paramos en su taller para buscar gasolina y primero hubo un poco de inglés, can you help me, gas, miles, las cosas que se dicen cuando el motor todavía hace run run. Hasta que de pronto aparece una palabra en español, dos palabras, tres, y llega la pregunta de todos los días, ¿hablas español?, claro, te dice, me llamo George (ya he dicho que no estoy seguro), Jorge, y yo le digo déjame que te haga una foto, click, otra, click, otra, click, y él dice mira ven que te hago un mapa, a map, inside, dentro. Anda la hostia, le digo mira lo que tienes ahí arriba, vaya cuernos, y él se ríe, presume, me enseña las manos fuertes morenas sucias de grasa. Fui yo, ¿fuiste tú?, fue él. Mató al bicho con una flecha que había hecho de una caña, ja ja ja, con sus manos fuertes morenas sucias de sangre, sin quitarse las gafas ni nada. Y yo le digo déjame que te haga una foto, click, otra, click, otra, click, antes de subirme corriendo al coche que todavía tiene el motor en marcha.
(Hay más en Sindrogámico y en mi fotolog).