Haruki Murakami y las alegorías.

Cada vez estoy más convencido de que las alegorías en el arte son una cosa pasada de moda. Hace tres siglos estaban bien, pero hoy son una horterada. Y es que hace tres siglos los pintores tenían que vérselas con temas tan peliagudos como el de la Inmaculada Concepción o el misterio de la Santísima Trinidad. Con retos así, ¿cómo no iban a recurrir a las alegorías? Pero los artistas de hoy ya no tienen que complicarse tanto la vida: les basta con ser observadores, ingeniosos y un poco hábiles para contar cosas interesantes. ¿Por qué enfangarse en metáforas rebuscadas?
Aun así, todavía queda algún flipao que pretende ser moderno disfrazando la realidad de alegoría. Como, por ejemplo, Haruki Murakami. El escritor japonés me había entretenido tanto con Tokio Blues que cometí el error de leerme Kafka on the Shore. Y me encontré con una historia de gente que construye flautas con almas de gatos, tipos que provocan tormentas de peces o individuos que discuten sobre el azar, los ejes del tiempo y el sentido de la vida. Una soberana empanada mental de 584 páginas donde se sugieren muchas metáforas pero no se explica absolutamente nada. ¿Por qué es tan fácil confundir profundidad y trascendencia con aburrimiento y complejidad? Tenía que haberlo supuesto: una novela que se autoproclama kafkiana debería estar prohibida.

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